Affalé sur le sofa, ivre mort, sa main cherche sans le voir un cruchon de bière largement entamé.
Son oeil est vide, sa lèvre, hargneuse.
Il l'aime, qu'il dit.
Il ne s'agit pas de le croire ou pas.
Pas quand c'est la solitude qui rapproche les corps.
Then why the hell you are so sad... *
*Sheryl Crow
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