Je regarde de loin. De l'accotement où j'ai mis en scène mon imitation de la vie. Où je m'enlise. Un, dix, trente ans plus tard.
Hier, un règlement de compte s'est joué de l'autre côté d'un mur vide.
"On ne tolère pas ça", qu'il a dit.
Des cris, un grand vacarme, frère des autres qui se trament souvent ici à cette heure matinale de la nuit où les réglos dorment sans joie ni peine.
Je ne réponds pas aux coups à ma porte, sauf à ceux, plus tard, de la police.
Du sang sur ma porte. Le cœur à l'envers.
